La Muerte del Buho

Era como si la ignorancia presidiera dentro de sus cabezas. Como si el cráneo embruteciera sus acciones con cada palabra que escupían a través de sus máquinas perceptivas del sabor. No podía creer a lo que había llegado la humanidad. Basando sus pensamientos en porque aquel lo dijo, sin buscar evidencia que fundamentara cada gota de “sabiduría” que recogían en los periódicos y en las calles. “Se nota que no leíste las noticias”, como el excremento de los caballos, cada palabra caía desde un orificio pequeño que se expandía a medida que se contraían los músculos bucales. “¿Quién escribe la noticia? O más bien, ¿quién escribe para desmentirla?” Todo lo que lees tiende a nacer de un granito de falsedad. Cuando éste florece en nuestra aceptación, ocurre una muerte cerebral. Entonces, el cráneo viste de luto, especialmente cuando se trata de resucitar el cuestionamiento a la autoridad.  “¿De qué tú hablas nene?”, gritaba la empleada de la cafetería. “Parece que éste

“Tienes razón. No debí haberte dicho eso”, mentía y caminaba, saliendo del aula.           Estabas siendo testarudo y sabía que no ibas a soportar la verdad. Siempre te gustaba que te vistiera de pequeñas mentiras coordinadas para degustar tu amabilidad e ignorancia. Y aunque mentía, te seguía amando. “Al fin comprendes porque lo digo. Es por tu bien, no por el mío”.           Como siempre, desayunábamos, almorzábamos y cenábamos mentiras adobadas con una chispa de puertorriqueñismo y varias tazas de machismo. En nuestro caso, tu machismo y el mío diferían por nuestras convicciones políticas y religiosas. “Eres mi pareja y reconozco que nuestras acciones implican nuestro bien, aún cuando estamos en desacuerdo.”           Caminábamos por el mismo trecho que llevaba a nuestro hogar, un pequeño apartado ubicado en Miramar. Acariciaste mi rostro y me besaste antes de abrir el portón. De momento, sentí como se desplazaba por la oscuridad un ser extraño. Luego, observ