La Muerte del Buho

Hace años que no te escribía. Te estaba huyendo, como si fuera posible escapar de los rayos del sol. Como si existiera la posibilidad de respirar y tragar agua a la misma vez. Me encontraste arropado de ideas pasajeras debajo de un manto de estrellas. Me cobijaba de la realidad, antes de que llegaras. Y cuando al fin me percato que estas, llegas y te vas.  Te maldigo porque jamás serás. Y vuelves coqueteando con mis paisajes. Eres tan amarga como lamer una herida y tan insoportable como una lágrima atascada en una mejilla. Culeca y dulzona. Revives mis triunfos y derrotas. ¡Pero qué bien te camuflajeas! Bailas con el cántico de los acostumbrados. Me sonríes y me besas, sin que nadie te vea. Y que estúpido me veo: "Que inútil sentimiento comprender este comportamiento". Te escriben porque existes y no te ven. Igual que la fe; con innumerables razones para nadar en tu contra. ¿Por qué desilusionas? 4 letras vestidas de esperanza y temor. No vuelvo a adora