La Muerte del Buho

"If Puerto Rico is not a colony, what the hell is it? Tell me! A commonwealth? And what the hell is that?  - Dr. Cornel West (2013) - Suena a soledad. El tambor que antes retumbaba ante los pasos de millones de personas que se encaminaban a sus trabajos ha dejado de sonar. Varias se han alejado. Otras han decidido empatarse con nuevas vidas. Personas que tratan de olvidar las vidas que tenían en su isla atrapada en un archipiélago. Se escuchan gritos en las calles de los que han sido abandonados, humillados y abusados.  Pero todos los otros llevamos audífonos. La minoría, que se cree más gente porque ha estudiado más. Que vive entre dos niveles socio-económicos totalmente desnivelados. Que trabaja sin vivir y vive para trabajar dentro de una burbuja que pronto explotará. Esa minoría dueña del Internet, adicta a las noticias sin importar cuán vago sea el contenido o cuan bien pretendan representar a los demás. “Aquellos que buscan alimento no serán ignoradxs. El avió

Un suspiro errático. “Maldito tiempo, despiadado, desagradecido. ¡Yo existo! Yo soy y tú medias. No eres. ¡Quítate, destrúyete, envuélvete en otro/a! Yo no tengo paciencia para recibir este tratamiento.” De lo indeseable a lo infernal. “Llamaré a mil demonios para que bailen desnudos en mi carcasa corporal. Espinas sangrientas en tu boca. Bésame el cuerpo, crucifícame los bellos que adornan mis partes. Entra en el refugio de mi espasmo paulatinamente. ¡Que no pasarás, que no eres y jamás serás!” Muerte en las ganas. Vida para nada. Desgracia marcada por una intención macabra condenada a envenenar. “¡Que te muevas que no te quiero oler! No te miro, no te escucho, no te siento, no te quiero. ¡Aléjate! Eres flor diabólica. Eres semilla de mi saliva. Serás criatura de mi herida.” “Nos persigues en la hoguera, como si nos fueras a quemar. Yo soy ceniza. ¡Tú! no revientes que yo te hago explotar. ¡Vuela en cantos demonio! Negro es el blanco de mi corazón. Amarillento

"Un soldado que lucha por un sueldo no pelea igual a uno que lucha por un ideal."  - Calle 13-  En la distancia se asoma un dólar caminante. Este luce su $ímbolo a la luz de una estrella roja que ilumina la noche. Sus ojeras cuentan historias de traición y decepción. Estas no le permiten sonreír ante la presencia del búho. Se mantiene erguido gracias a sus dos pies absurdamente gigantes, en comparación a su débil y pequeña figura. Su voz ruge con un clamor que aparenta ensordecer la lectura del búho. “Mercados, industrias, negocios, naciones, gobiernos, escuelas, hospitales, cárceles, bancos, sociedades, individuos. Todos me adoran. Todos me necesitan. Les ofrezco una libertad provisional que se recupera con la adquisición continua de mi figura. Yo soy poder, yo soy estatus, yo soy alimento y bebida. Sin poder no hay nada en la vida. Todo es accesible si me utilizas.” Inquieto y concentrado, el búho intentaba de ignorar los comentarios emitidos por el dóla