La Muerte del Buho

Todos recreamos espacios para conversaciones imaginarias. Es cuestión de tiempo, y la soledad te cobijará bajo su manto. “Creamos las máquinas responsables de nuestra decadencia. Nos arriesgamos apoyándonos del progreso, de las industrias innecesarias y explotamos la mano de obra que provee la capacidad para el funcionamiento del Goliat . ¿Cuántos David se levantarán?” – vociferan los revolucionarios. Estos discursos ya han sido agotados, en las imprentas, en los periódicos, en los famosos blogs . No hay quien escuche tanta bazofia sin cometer fraude de sus propias palabras. Los intentos fallidos nos hablan, pero la perseverancia y la constancia nos llenan. Nos proveen esperanza, no aquella que vende el gobierno, sino la que se empapa de ilusiones que permiten la posibilidad de convertirse en realidad. “Muy ingenioso su acercamiento. Me parece haber escuchado algo similar de los rebeldes sin causa. Podría usted basar sus fundamentos en retóricas socialistas o en monól

Tres cigarrillos en cuatro minutos. Antes de ahuyentar los últimos destellos de mi voz trataré de educar mi paladar. Vendrán cinco  whiskys  a las rocas. Sin vergüenza ni empatía con mi ser, pues la dulzura de la inestabilidad se cuela por mis venas. En estos momentos prefiero tener las pupilas dilatadas, el pecho relleno de humo grisáceo y al hígado combatiendo los químicos que ingiero. Pues se presta para la soledad cada momento, cuando emites una voz perdida en tu cabeza y recitas tus pesadillas frente a una muchedumbre imaginaria. Tal vez, acostumbrarse a interpretar un recuerdo equivocado para poder robar la vida de otro soñador.   Sin saberlo, extrañamos la rutina con los cambios y nos retiramos a nuestros calabozos oxidados, repletos de añoranzas y deseos incumplidos. Pero nos limitamos a no apreciar las pinturas recostadas de la pared y a obviar todas las cartas que faltan por contestar.  Permanece el tintero vacío y la impresora apagada. No funcionamos individualmen