La Muerte del Buho

Hasta parar de pensar. Se avecinan los condómines buscando una explicación, una decisión que duerma sus pensamientos y que los calle para no escucharlos más. Llevamos más de una hora sentados, hablando y discutiendo. Se nos olvidaron los modales. Tal vez parezca inhumano atentar en contra de la opinión de otra persona. Pero a menudo me desayuno sus hipocresías que son más que suficientes para poder simpatizar con sus ideas de mejoramiento para la vecindad. Si te sientes así, ¿por qué continúas luchando por los demás? Porqué mas nadie se irá a confundir con nuestros rostros (que son una belleza). Porque somos estatuas bajo adornos de día, y de noche nada más que carne recostada en una cama, los que podemos decir con seguridad que tenemos un techo que nos cobija. Existen otros, desprestigiados, que no se quejan porque ya nos cansamos de escucharlos. Porque las pancartas publicitarias captan nuestra atención mientras que sus vidas se agrietan en varias bolsas de basura. Esto...

"La mesera" por Abraham Angel (1905-1924) Nos encontrábamos en el salón de clases de la profesora Miguelina de Arco. Mientras Miguelina nos intentaba educar sobre la importancia de la ortografía, mis colegas de aula y yo nos compartíamos los escritos de la poeta Josefina de la Paz. Recordábamos como ella, a través de sus aventuras como mesera en un restaurante del Viejo San Juan, entonaba sus versos a la luz de la luna en sus breaks de 15 minutos. Y aunque no siempre escribía poemas, siempre dejaba su vida plasmada en sus escrituras: “¿Cómo comenzaste a ser la persona que interpretas hoy en la vida? Me imagino que te enseñaron el camino de la amargura y del compromiso y no las vías hacia la compasión por medio de la esperanza. Con el tiempo identificaste alternativas viables para una mejor vida, pero el control y el miedo te mantuvieron atada. Esa mancha de amor siempre te ilusionó. Pero igual que las estrellas de nuestra galaxia, algún día perdió su brillo”...